DUNA AL DESNUDO
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Habré de pedir disculpas


No llego a entender
dónde habita la culpa,
cuando no hay nada en la memoria
que suscite sacrificio.
No obstante,
tendré que disculparme
con los poetas
con el mundo y las pléyades
por no sentir orgullo.
A la tiniebla, que no conozco,
hago una reverencia;
a la miseria que no he sentido
le presto unos céntimos
y la despacho.
Sin embargo,
me quito el sombrero
ante la majestuosa melancolía.

Y porque sé que puedo
con todo lo que venga,
hago un guiño al futuro,
y en el diván, azulísimo del horizonte,
me recuesto con picardía.

Duna

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Banda Municipal de Arenas de San Pedro.Feliz Navidad.



http://bandamunicipalarenas.wordpress.com/

El próximo sábado, 21 de Diciembre, a las 20:30 horas, en el Auditorio del Centro Cultural Josefina Carabias, tendrá lugar el tradicional Concierto de Navidad a cargo de la Banda Municipal de Música de Arenas de San Pedro.

En esta ocasión, contaremos con la valiosísima colaboración de la gran escritora y poeta arenense Almudena de la Fuente Jerónimo, a quien queremos agradecer desde estas líneas su interés, esfuerzo y cariño por participar con nosotros en este concierto y acompañarnos con su magnífica voz.

El programa seleccionado para el concierto es el siguiente:

Excalibur. (Obertura) J. Swearingen.
Adagio en sol menor. T. Albinoni/R. Giazotto
Vals de las flores (de la Suite El Cascanueces). P.I. Tchaikovsky
Narración del cuento: Almudena de la Fuente Jerónimo
A Little Music. C.Tait
Peer Gynt . (Suite) E. Grieg.
La mañana
Muerte de Ase
Danza de Anitra
El retorno de Peer Gynt
Narración del cuento: Almudena de la Fuente Jerónimo
A Christmas Festival.  L. Anderson
Leyendas de los bosques de Viena. J. Strauss.
Esperamos que el programa elegido sea de su agrado. Les esperamos.

Desde la Banda Municipal de Música de Arenas de San Pedro queremos desearles una muy Feliz Navidad y un próspero 2014.

Absoluto.


En la ropa de mi tierra
se ha plisado una arruga tersa
que aprieta almas.
¡Ay, días de pan bajo el olivo!
¿para cuándo la amnesia?
¿para cuándo el relax, y el estío?
Las lindes se llenan de orgullo
y los colores son definitorios
de orillas;
las manos de  vivo negro
lamentan vueltas al ruedo;
y un esquinado olor a castaña
anega las tallas encogidas.
Ay, la unidad,
¿dónde ha ido el grito?
Queda,
más rotundo que nunca,
el 1.

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Revoluciones


Unas veces
tu nombre llega manso,
como las sorpresas sospechadas.
Te acomodas en mí,
y la fruta comienza a gotear.

Otras, en cambio, 
llegas por asalto;
tomas como rehenes mis lunas, 

me despojas del vestido, 
y sin enterarme

estoy leyendo tus paisajes.

Pero, siempre,

                            de una u otra forma,
                                                               continua tu sonido en mí..

Duna

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Mi poeta


He de hallar a mi poeta
en los altos corredores del Oriente,
donde los pájaros con ojos de estrella
embriagan la noche de seda plisada.
He de hallar forma
de dar sonido a mi sueño
que aunque lejano, por supuesto,
estalle en tus manos abiertas
como capullo de rosa enajenada.
Y llegaré a ser tan cierta
como las horas de tu piel de sol,
más allá de la herida permanente;
donde la risa de una palmera
entreabra un verso tuyo
clarísimo a mi voz.

Ay, tú,
el índigo indiscutible
de mi calma hambrienta.

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Decisión

Me quedo a vivir, para siempre, en tu corazón.
El resto lo cedo a la puta necesidad, de ti.
Soy generosa.

Duna

En vuelo


Mi patria son tus sueños
tanta noche debida,
tanto paso pendiente
y rondas por cantar;

tus labios mi destino
que impacientes susurran
la pista que conduce
hacia mi eternidad;

tus manos son mi furia
mi calma, y mi coraje,
las notas agridulces
de nuestra soledad;

tus ojos son remedio
en esas horas mustias
que estrechan las alcobas
y sobra inmensidad.

Entonces, la impaciencia
se me adhiere al costado;
los nervios se hacen ganas;
carencia es crueldad.

Por eso te hago mío,
por eso es que me entrego,
en mutua soledad.

Después de volar juntos
¿cómo llega el olvido?

Duna
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ab aeterno


Sí, yo sé que me temiste,
y te asombró ver que vi.

Sé que sabes
que siempre supe
que todo sabías;

pese a las orillas,
pese a todo,
violando distancias.

¡Hombre de poca fe!
¿Acaso no te dije todo?
¿No te lo demostré?
¿No te lo hice sentir?

Poseías la certeza,
y aún así, la anhelabas y temías
a partes iguales.

Otros nos llamaban locos,
pero nosotros siempre supimos.

En nuestras circunstancias,
y en el no tiempo,
se siente y presiente.

Desabróchate de temores,
porque voy llegando,
pastoreados tus pasos
por mi desvelo.

Abro mis manos,
me desplazo en vuelo raso
hasta tus ojos cerrados,
comenzando y acabándote
en mí.

¿Me esperas allí?

Duna.

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Diálogo de copas



Escucho, perpleja, el rumor
que percibo de las copas.
El diálogo arbóreo
presagia cambios.
No llego a discernir,
si es un aviso
de lo que está por venir,
o una queja ante la desnudez
de las ramas.
Hay frío.
Una lluvia dorada
de hojas muertas
alfombra mis pasos;
mientras su voz asmática
distrae mi atención, y
extrae de mi interior
una incertidumbre placentera.

¿Qué haremos cuando llegue
el frío apuñalando nuestro costado
y clave sus dientes afilados
en la trémula carne de la tarde?

Acompáñenme en esta hora
de caracol sobre la esfera del bosque;
y pisemos el oro, antes que el blanco
mida los zapatos.

Duna

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basĭum



El tiempo, amable, quiso detenerse
entre la afirmación y negación
convirtiendo los años en dos gotas
de dulcísimo sudor.
Apenas, las entradas de la vida
soportaron el último temblor
como benevolente soledad
no carente de temor.

Es tu beso mi dolor.

Duna
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Cielo caducado (I)



El comfort pareciera mi cobijo más peligroso.
Sus ramas conforman el abrazo
y su entrada es sencilla.
Camino con zapatos nuevos,
y recorro sueños atroces, dobleces, e historias.
Pero, siempre es temprano
para colocar laureles.
El tiempo tirita y se miente.
El aire de la noche es prieto,
y la vigilia tiene gotas de sal.

¿Qué hacer, pues?
Encaro las espaldas,
entono un réquiem sincerísimo,
y sigo cosechando caridad
para el último exorcismo.

Así, acaso
pueda disfrutar
un rastro de esplendor
de alguna estación virginal.

Imagino flores y sangre
en esas manos que tan bien conozco
y tiemblo ante la verdad más original.

Duna
(Fragmento de "El cielo caducado")

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anhēlus


¿Dónde puedo comprar el pedazo de mar,
vital para mí, que me inflama y me hiela,
en el que puedo palpar la eternidad?
Mis costillas anhelan la nana blanquiazul;
la marejada de días grises, donde podría vivir
toda una vida o morir en un instante.
Oh inmensidad eterna contenida en la cavidad
de mis ojos, me puedes cuando te desbordas
como leche hirviendo, como rocío sobre los tejados
inocentes del milagro.
¿Quién me regala un pedazo de mar?
Los viejos bucaneros llevan su parte
en las entrañas; en las manos agrietadas;
en la piel de sal. Pero yo no tengo más mar
que el que inventan mis pies sobre la piedra.
En mi sitio solo hay mar de nubes, mar de dudas,
mar de ansias...y mar de soledad.
Dadme la mar enarbolada o calma;
hacedme un sitio entre el agua y la espuma
donde pueda habitar por los siglos de los siglos.
Porque si en algún lugar puedo sentirme inmortal
es en la mar.

Duna
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ποίησις



Detesto aquellos poetas cisnes,
que sientan cátedra con aseveraciones
de benignidad maligna;
detesto los calificativos misericordes
que admitimos como fiestas de guardar
sin discutir su solemnidad;
detesto que me salven la vida,
cuando el agua me resbala;
detesto los que miran
por encima de los hombros
desde el triste asfalto;
detesto la prepotencia
de los endiosados y la poesía
de chascarrillo absurdo.

El silencio, en estos casos,
es una gran virtud.

Detesto, detesto, detesto
tantas cosas, o más que tú;
pero siempre son menos
que las que amo.

Duna

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Canción de otoño



La espiga de un ocaso coronada
perforó la burbuja de este sol,
y quemose de fuego el pensamiento
y ardiose el alma en el fallido intento
de ser mi inspiración.

Corrió el riesgo de ser mi cortinaje
la maleta imprescindible del viaje
escuálido bagaje del poeta
a pesar de conocer la palidez
que embriaga el corazón.

La despidió la sombra de mi sombra
el seno erguido, la mano hacedora
de un verbo raído, ya sin conjunción.

Se fue, como se va la nube lenta,
dejando tinte de pálido almidón.
Quedé, en fuga de nube desatenta
sangrada de su fiel evocación.

Duna

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Lo más poderoso

Así eres tú
como una cuerda de pita,
un morral casi lleno,
la travesura de un dios
que juega a ser humano

 Así eres tú
el páramo que no da lugar
a exquisiteces superfluas
el pan de cada vida,
la palabra que me aleja 
de la madre y de todo...

y después la noche
la noche en silencio
el silencio del tiempo
el tiempo justificando pérdidas
en las que te hallo 
más cierto que nunca.

 Te quiero y basta, 
porque eso es lo más y menos importante;
 mientras tanto
camino al borde de la certeza por si las dudas...
Duna

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Deseo al Sur


Un impoluto desvelo
ciñe la cintura de la noche.
Entrelazamos los dedos,
para dejar sueltas las ideas fugitivas,
en favor de ser uno, sin más.
Todo se desliza,
como el agua sobre la piedra,
o la espuma que anega y vacía
todos los labios.
Una palabra, una,
la tuya,
rubrica nuestro futuro
con lacre rojo,
como la sangre
sobre la que se abalanzan las estaciones
mientras brotan almendras al sur.

Duna

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Desnudo de agua


Que te empapen las aguas fronterizas,
que te meza la limítrofe sombra,
como mi pensamiento se desliza,
por tu espalda y la nada que te nombra.
Que el desvelo musite mis vocales,
y encaje como puzzle el pensamiento,
haciendo nuestros besos inmortales,
tallando acompasados movimientos.
Que la noche nos tome por sorpresa,
labrando nuestros cuerpos en la arena,
y las olas que sin querer regresan,
palidezcan a nuestra entrega plena.
Que las espumas de algas y corales
vistan mi pecho erguido a tu costado,
y aquella luz que estalla en mil cristales
cubra nuestro desvelo enamorado.

Duna

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Desnudo integral


Me despojé de la piel y los recuerdos,
para seguir tus pasos
con la pureza del niño que no sabe de males.
Te encontré
en la esquina entre futuro y pasado.
Los sentimientos prístinos
nos condujeron a rituales de cera y círculos.
Los brujos ofrendaban rosas de sangre
y cabezas de gato, al fuego.
El sortilegio perdió efecto
cuando tu mano tapó el sol
para cuajar una noche de luciérnagas

 ...nos pusimos de puntillas
para alcanzar la hierba...


Duna
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El mayor poema de amor


En los poemas de amor,
todo falta
todo sobra
solo somos necesarios
tú y yo.

Duna

Poema infinito


...será porque tu ausencia mutiló mi reloj
y una hilera de lunas terribles
se me ha fijado en el arco de las ojeras
como maquillaje permanente;

será, acaso, por un infructuoso rosario de ruegos
que ausentes de verbo resbalan por los sueños,
sintiendo la tierra estéril para cualquier labranza
y sabiendo que la lluvia no es tal, sino una danza
de áridos recuerdos, caen, y caen con empeño;

será que tus caricias ya no ven mis manos,
o tu fuente no llena de leche el cántaro
de la vida, que quedó a trasmano...

Será que te dormiste, hermano,
en los ébanos eternos,
o en las sombras húmedas de los manzanos...

¿Será que Baco colocó el fruto
fuera del alcance de la mano?

¿Será...?

Duna
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Jaulalas



Federico es un herrero de los de antes; de los que trabajan por amor al arte, sin medir el tiempo ni el costo del trabajo. Un día que no tenía encargos pendientes, calentó al rojo vivo su fragua para llevar a cabo un experimento. Quería hacer jaulas para pájaros torneadas artesanalmente, únicas. Las quería hacer con una nueva e inusual aleación de metales. Mezcló todo aquello que tenía a su alcance, y empezó la tarea.
Cuando tuvo hecha la primera, se sentó a juzgar su trabajo.
- ¿Qué haces tan pensativo? preguntó Ana.
- Observo mi jaula, y pienso si el preso se sentirá bien en ella.
-¿Acaso no sabes que un preso no se siente bien en ninguna jaula, aunque sea la más bella?
- Si, respondió Federico. Pero, ya que los hombres continúan con la costumbre de enjaular todo cuanto se eleva, al menos que sea en un lugar bonito y cómodo.
Ana, asintió con mucha tristeza, y se marchó.
Federico continuó haciendo jaulas. Al final del día tenía una docena de preciosas jaulas en su taller. Satisfecho por su trabajo, que no por el fin de sus piezas, se marchó a casa.

Esa noche no pudo dormir.
¿Estaba haciendo bien, o un mal a la humanidad?. Se levantó de la cama, y fue a preguntar al amigo que hacía cuchillos, al banquero, a la funeraria, al que hacía las verjas para vallar los jardines...a todos.
Pedro, ¿crees que hacemos bien forjando objetos que atrapan y matan?.
Pedro lo miró con seriedad y dijo:
- No somos nosotros los que hacemos mal, al crear objetos, sino quien no los usa con buen fin. Un cuchillo sirve para matar, pero también para pelar una manzana.
Juan, ¿crees que atesorar dinero es un buen fin?
- El dinero, dijo Juan, no es ni bueno ni malo en si mismo. Hay personas a las que pervierte, y otras a las que da la posibilidad de ayudar.
Luis, ¿es necesario vallar las propiedades, cuando el mundo es de todos?.
-Mira Federico, si supiésemos disfrutar con mesura y respeto de las propiedades nuestras y ajenas, yo estaría feliz de brazos cruzados. Estaría feliz de no tener trabajo.
La explicaciones de sus amigos, solo convencieron en parte a Federico porque sus jaulas no servían más que para encarcelar seres libres.

Marchó a la fragua, como todos los días, pero hoy más pensativo y triste. Cuando abrió los portones, no daba crédito a lo que veía: las jaulas se habían transformado en alas que se movían solas, y flotaban.
¿Qué está pasando? dijo Federico en voz alta. ¿Será que la aleación de metales que hice es mágica? Pero, si así fuera, no recuerdo la fórmula, ni las cantidades que utilicé...
Pero su asombró llegó al límite cuando observó que sus "jaulalas" se iban introduciendo en el cuerpo de algunos de las personas que pasaban por su puerta,y haciéndose invisibles dentro. ¿Por qué en unos si, y dejan pasar a otros sin mirarles?

Ana dijo:
Solo algunos necesitan que les enseñen a volar.
A partir de entonces, Federico construye cada día un par de jaulalas que se marchan solas donde deben estar.
¿Necesitas una jaulala?

Duna

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A manos llenas...


He desplegado la noche.
He esparcido pétalos de poesía por toda la casa
con el esmero de una amante
con el cuerpo roto de amor.

La sábana se ha rasgado
a la llegada del reflejo de tu sombra pulverizada,
desde una estrella que llora
con alas rotas.

Un olor a violetas presagia tormentas

He desmadejado sueños
mientras te alejabas
por los abismos incoloros de un silencio.
y he poseído, a manos llenas,
los sonidos del agua estrangulada.

He seguido tu rastro,
y toda la magia nos avanza.

Duna.
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Poema Perdurable (I)


Pasados los años,
¿cómo verán los caminantes
los poemas de amor que te escribí?
No estaremos, sería igual,
pero quisiera que conservaran la sobriedad
de los templos griegos,
y el serio calor de lo que fue cierto.
Nuestros cuerpos, ya voluta de tiempo,
podrían resentirse al calor del lector,
y la humedad haría renacer rosas
en carne de ceniza.
Pero, sobre todo,
querría que mis palabras no se tomaran a la ligera
como no se ignora el instante de nacer,
ni la hora de morir.

Duna

 

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Arribe del poeta


Se irguieron mis versos como columnas
con la intención de sustentar las cúpulas
donde se resguardaban los sueños.

El levísimo goteo pudo, acaso,
convertirse en marejada a la altura mis pechos,
buscando la forma de un poeta,
mitad locura, mitad ensueño.

¿Sientes la tormenta?
¿Ves la blonda en el suelo?

Oh, pompas de jabón en ascenso
hacia el azulísimo e inerte terciopelo.

Blanca marea buscando puerto
sin hallar el noray que lo sostiene
atento al arribe de tu cuerpo.

Todo seguirá siendo gaviota en vuelo
noche de plata;
más bien noche de vuelo.

Duna


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Cuerpo de caoba


El sonido de caoba
se acuerpa en mi piel hecha silencio
mientras me arropan las notas bajas
de sus dedos;

se van,
se van los sueños
en busca del horizonte y el deseo

el mío fue a buscarlo a él.
Lo tomó en sus manos
y lo hizo eterno...

¡Qué terco el jazz de tu recuerdo...!
Duna

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Cuento: Suicidio de la confusión.


Le dije a Edwin, repetidas veces, que aquel escritor era a quien más admiraba. Una vez leídas sus letras apartada del contexto emocional, descubrí que él no escribía oscuro,("encriptado" lo definía yo), sino que escribía en la confusión. A algunas personas, la confusión les hace sentir importantes y elevados. Que los demás escritores no les entiendan, les hace sentir únicos. Solo un par de veces lo leí claro, y fue en las despedidas.
Su mejor texto fue el último.

¿Se habrá suicidado?. Espero que no. Todo el mundo merece vivir la vida que le han regalado, si así lo desea. Pero si espero que haya dejado de escribir.

Duna.

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Poema de la dualidad


Esta otra que también soy yo,
que rima el ahora con azul, y crece entre humo y luz;
esta que trepa los muros que se alzan dentro, 
por ti o acaso por mí, o por el mundo y los dos;
que se deshace en versos, y se hace lago anegado de sola soledad;
esta que es algodón y pluma , también esparto y piedra;
esta que escribe desde la nueva alegría, y la inusitada tristeza,
esta que ves entre fogones, o entre satén y sedas de cama, 
esta otra que hay en mí, 
también te ama.

Duna.
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Poema para ti (desde París)


...será porque tus sonidos nuevos
han suplantado todo lo antiguo

será porque tanto ruego
se apostó a la sombra de los manzanos
trocando la sombra en luz

será la noche
será la música, las letras, París

¿serás tú...?

Duna 

Frase de papel



Piedra, 
pájaro,
papel, 

a veces un cigarro de sabor a canela,
o un pasaje a Creta,
con embestida del Minotauro,
y otra vuelta al laberinto 

mi sanación, triunfo tuyo, 
por la que floto como fiera

alfiler de espuma
y un bocado de cielo, 
aunque más no sea,

una aspiración de algo etéreo
y una frase en bicicleta
que rueda por mi inconcluso poema

rojo
como el paisaje;
antiguo 
como el dilema.

Duna

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Cum sociis natoque penatibus et magnis dis parturient montes, nascetur ridiculus mus. Morbi dapibus dolor sit amet metus suscipit iaculis. Quisque at nulla eu elit adipiscing tempor.

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