Un impoluto desvelo
ciñe la cintura de la noche.
Entrelazamos los dedos,
para dejar sueltas las ideas fugitivas,
en favor de ser uno, sin más.
Todo se desliza,
como el agua sobre la piedra,
o la espuma que anega y vacía
todos los labios.
Una palabra, una,
la tuya,
rubrica nuestro futuro
con lacre rojo,
como la sangre
sobre la que se abalanzan las estaciones
mientras brotan almendras al sur.
Duna
4 Dímelo...:
Buenísima esa definición de ti misma....solo tengo que ser yo. Enhorabuena porque eso es sabiduría. Besos
Las ideas fugitivas que no se imantan al Norte sino al Sur...
Besos
sencillamente precioso, besos de arcoiris.
No sé si al sur brotan almendras, pero desde luego de tus versos sí, almendras y fresas y hasta chocolate.
Besos
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