Después de ti
un viento destemplado
y ladridos humanos
detuvieron el atroz galope.
Todo quietud
frente a una ventana tapiada de duelo
el adentro crece
queriendo, o sin querer;
y es entonces
cuando los recuerdos se duermen
entre las hojas de un poemario
y se acurrucan al calor
de un olvido
que siempre está por nacer.
Antes de la lluvia ya me llovías.
Me empolvabas el alma de versos,
misterio añil, agua y melancolía….
Se adhiere el silencio,
como sentencia, a mis versos.
Desecho los caireles
pero tú sigues silbando a mi costado
y al frente.
En el inmenso minimalismo
quedas tú,
agonía del verso,
que se desmembra entre silbidos y lejanías
hacia el inasible azul.
Antes de anochecer,
ha vuelto a lloverme
y todo se ha vuelto antiguo.
¡Hasta el abrigo blanco
se ha vuelto frío!
Sigues y sigues lloviéndome dentro.
¡Qué terquedad tu luz que sin respeto
une dos iniciales imposibles,
y las acomoda a su contento
Duna
En el andén de Voltaire
Paul denunció
el calor excesivo,
con un gesto de alas mojadas,
para que me despojara
de tanta escayola,
y un botón rodó
por sí mismo
hasta los raíles,
con agónico son,
e incluso detuvo el vagón
donde viajan todos los viajes
toda la colmena
de la que se desvió
una abeja tigre
para suicidarse sin vergüenza
sobre el graffiti de la bóveda
siempre sin aire
siempre con cerveza…
…y la culpa se desvinculó
de todos los cuellos
para alojarse en los bolsillos,
en la moneda demasiado silenciosa
en el eco de la raída humanidad…
Acariciarte
con la punta del pensamiento
encauzando entre mis pechos
sol, luna y desierto
de creciente desespero.
Basta una mirada
un viaje,
gesto,
y aparecer
en el íntimo doblez
de tu deseo;
una,
otra,
y otra vez,
hasta pertenecerte
como el mejor
de tus besos.
Y así toda una vida
en silencio
entre luz y desvelo,
cuerpo
sobre
cuerpo:
muriendo.
Duna
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